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(日记本这一页皱皱巴巴，像是被反复揉搓又展开，字迹时而深时而浅，像是眼泪滴落又擦干)
日期： 槐花落尽的时候
天气： 闷热，像药罐里的蒸气（汽 ）
奶奶的咳嗽声把屋顶的灰都震下来了。
我蹲在灶台前熬粥，听着里屋传来一阵阵撕心裂肺的咳，像是有人用钝刀在刮她的肺。粥煮好了，我端着碗进去，看见奶奶蜷缩在床上，手指死死揪着被角，指节泛白。她的脸涨得通红，额头上全是冷汗，嘴角还沾着一点暗红的血丝。
"奶奶，喝点粥......"我小声说。
她摇摇头，又咳起来，这次咳得整个人都在抖，像是要把五脏六腑都咳出来。她捂住嘴的手帕上，洇开一朵刺目的红梅。
我的心猛地揪紧了。
"我去买药。"我抓起桌上包钱的布包——里面是我这些天采蕨菜、挖黄精攒下的十七枚硬币，沉甸甸的，像是一小捧希望。
镇上的石板路被太阳晒得发烫，我的草鞋磨得脚底生疼。药铺门口挂着"济世堂"的牌匾，黑底金字，在阳光下闪闪发亮。我踮起脚尖，才勉强够到高高的柜台。
"买什么？"药铺伙计低头瞥了我一眼，手里的算盘珠子噼里啪啦响，连头都没抬。
"我奶奶咳血......"我声音发抖，"要......要治咳嗽的药。"
他这才懒洋洋地放下算盘，从身后的药柜里取出几个瓷瓶，排在我面前。
"川贝枇杷膏，三十元。"
"雪梨止咳丸，二十五元。"
"最便宜的是这个——枇杷叶煎剂，十五元。"
我攥紧了手里的布包，十七枚硬币，九个一元八个五角的，我数了一遍又一遍，可怎么数，都凑不够最便宜的那一副药钱。
"能......能不能便宜点？"我声音越来越小，"我只有这些......"
伙计皱了皱眉："小丫头，药铺不是善堂。"
柜台后面，坐诊的老大夫抬起头，花白的眉毛下，一双眼睛浑浊却温和。他看了看我脏兮兮的衣角，又看了看我攥得发白的指节，突然叹了口气。
"把方子改一改。"他对伙计说，"减两味贵的，换成金银花和甘草，十二元就够了。"
我猛地抬头，眼泪差点掉下来。
伙计不情不愿地重新抓药，纸包"啪"地丢在柜台上："一天两次，三碗水煎成一碗。"
我小心翼翼地把药包揣进怀里，像揣着一团火。剩下的两枚五角硬币，我买了六小块小块冰糖——奶奶喝药怕苦。
回家的路上，乌云压得很低，闷雷在远处滚动。我护着怀里的药包，生怕被雨淋湿。快到家时，一滴雨砸在我脸上，冰凉刺骨。
奶奶还在咳，一声比一声嘶哑。我手忙脚乱地生火煎药，柴火太潮，烟熏得我首掉眼泪。药汤咕嘟咕嘟冒着泡，苦涩的气味弥漫了整个屋子。
"奶奶，喝药了。"我扶她坐起来，药碗递到她嘴边。
她睁开浑浊的眼睛，看了看黑褐色的药汤，又看了看我熏红的脸和脏兮兮的袖口，突然伸手摸了摸我的头发。
"傻囡囡......"她的声音哑得不成调，"奶奶拖累你了......"
我摇摇头，把冰糖塞进她手里："不苦，加了糖的。"
窗外的雨终于落下来，噼里啪啦砸在屋顶上。奶奶小口小口地喝着药，眉头紧锁，却始终没喊一声苦。我蹲在灶台前，看着火苗一跳一跳，映着药罐里最后一点药渣。
日记：
今天买了药。
（画了一个歪歪扭扭的药罐）
奶奶说药不苦，
可她的眉头皱得好紧。
老大夫的眼睛，
像冬天的炭火，
暖的。
（"暖"字写得很重，力透纸背）
我还剩一块钱，
给奶奶买了冰糖。
明天，
我要爬更高的山，
采更贵的药。
（"药"字的最后一笔拉得很长，像一根小小的、倔强的草芽）
