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我要求书
台风过境前的滨海小城，空气沉闷得像一块拧不干的湿毛巾，压得人喘不过气。推开租屋的木窗，湿咸的海风扑面而来，夹杂着海藻腐烂的微甜和远处渔船引擎的低鸣。街角的老槐树枝桠低垂，槐花零落一地，像被揉碎的信纸，黏在青石板路的缝隙里。远处，海平线上的乌云堆积如山，灰蓝的海面翻涌着不安的波涛，预示着一场风暴的来临。
我站在窗前，目光越过蜿蜒的石板路，落在海天交接处。心底有一种莫名的压抑，像潮水拍打礁石的低鸣，隐隐回响。书房里，昨晚翻动的《岭表录异》还摊在桌上，脆黄的书页在潮湿的空气里微微卷曲，散发着霉味和老木的气息。那本古籍像一块从时光深处捞起的礁石，粗糙而神秘。插图上，一株“石花”在海礁裂缝中扭曲生长，线条古朴而充满张力。文字记载：“…石花生于礁隙，遇潮涨而舒，逢晴枯如石，色如凝血，触之冰冷…” 指尖滑过插图的粗糙线条，仿佛能感受到海风的咸腥和礁石的冰冷刺骨。
书桌一角，那只从旧货市场淘来的墨绿色石狮子静静蹲踞着，浑浊的树脂表面凝固着细小的气泡，像封存了一场未完的风暴。昨晚，台风预警的广播声中，我不小心碰倒了它，树脂狮子的左耳断裂，露出参差的断面。断耳的裂缝在晨光下反射着微弱的光，像一道被时间凿开的伤痕。目光落在石狮子上，心头掠过一丝奇异的触动——它粗糙、廉价，却带着一种不容忽视的存在感，像生活本身，带着残缺的真实。
我起身，试图整理书房里的杂物，以驱散这股无来由的烦躁。古村落项目的资料堆满书桌，夹杂着打印的应力分析图、村民访谈记录和几页手绘的斗拱草图。一摞旧期刊滑落，露出底下一本泛黄的笔记本。封面用黑笔写着“2008-2009”，字迹歪扭，是十七岁时的自己留下的痕迹。心头一紧，指尖触到封面的瞬间，像被某种冰冷的电流轻轻蜇了一下。
翻开笔记本，纸张脆薄，散发着陈旧的油墨味。里面是高中时的物理笔记，密密麻麻的公式和草图，夹杂着红笔批注的红叉和分数。翻到中间，一张折叠的纸片滑落，边缘己被虫蛀出细密的孔洞，像一张被时间啃噬的网。小心翼翼地展开，纸片上的字迹模糊却依稀可辨，钢笔墨水洇染成斑驳的晕影：“光为虚舟，载执念沉”。字体清隽，带着一丝熟悉的棱角——是花伊绮的笔迹。
心脏猛地漏了一拍。凝视着那八个字，记忆的闸门被粗暴地拉开。那是高二下学期的一次物理实验课后，她气鼓鼓地在我笔记本上写下这句话，抱怨我总是“沉在自己的世界里，像条船漂得没方向”。她当时皱着鼻子，额前的碎发被深蓝色发箍束住，眼睛亮得像夏夜的星辰，语气半是责骂半是关切：“陈默，你能不能别老躲在角落里？光不是拿来藏的，是要烧起来的！” 那句话，像一团火，烫得我不敢首视，却又贪恋那股灼人的暖意。
纸片的虫蛀孔洞在晨光下显得更加刺目，像无数细小的伤口，吞噬着字迹的轮廓。指尖着那些_vs，粗糙的触感像在摩擦心底某处未愈的裂缝。想起那个初冬黄昏，她解下发箍扔在水泥地上的“嗒”声，想起咖啡馆里她冷漠的眼神和精准的“机会成本”措辞，想起法兰克福雪地里那个孤绝的侧影。那些画面，像被虫蛀的纸片，残缺却清晰，带着一种无法抹去的刺痛。
我将纸片夹回笔记本，目光不自觉地落在石狮子上。断耳的裂缝像一道无声的伤痕，与纸片的虫蛀孔洞在视觉上重叠，仿佛在诉说着某种关于残缺的共鸣。窗外的乌云更低了，空气里的湿气几乎凝成水珠。起身，准备去文保所与林工碰头，商讨台风前的加固方案。出门前，鬼使神差地回到书桌，将石狮子塞进背包。那只断耳的廉价树脂物件，像一块未经打磨的礁石，带着粗粝的真实感，沉甸甸地压在包底。
文保所的办公室简陋而拥挤，空气里弥漫着牡蛎灰浆和老木头的气味。林工坐在一堆图纸前，短发被海风吹得微乱，蜜色的皮肤上沾了几点灰浆的痕迹。她正低头检查一页应力分析图，眉头微蹙，专注得像在雕琢一件传世的器物。见我进来，她抬头，目光平静而沉稳，带着海边人特有的坚韧：“来了？台风下午可能登陆，门楼西侧的加固得抓紧。你那套传感器埋得怎么样？”
“昨晚核对过了，数据正常。” 我放下背包，从中取出笔记本，翻到最新的监测记录，“不过西侧墙体有条老裂缝，昨天的数据波动有点大，估计得再加两组钢筋支撑。”
林工点点头，指尖在图纸上划过一道弧线：“钢筋可以，但别太依赖现代玩意儿。牡蛎灰浆的粘性还没完全发挥，潮气一上来，裂缝可能会扩大。” 她的声音微哑，带着一种不容置疑的笃定，像海边经年累月被浪潮打磨的礁石。
我们讨论着加固细节，窗外的风声渐渐尖锐，像无数细小的刀片刮过玻璃。林工起身，推开窗户，湿咸的海风灌进来，吹得图纸哗哗作响。她站在窗前，目光越过灰蓝的海面，落在远处乌云压境的天际线。她的侧脸在昏暗的光线下勾勒出一道清晰的弧度，鼻梁挺首，下颌微收，像一棵扎根礁石的树，倔强而沉静。
“老陈头儿昨晚打电话，说海边那块大礁石被风浪冲出了一道新裂缝，里面好像有啥东西露出来。” 林工转过身，语气平淡却带着一丝揶揄，“他一口咬定是‘海神留的宝’，非要我去看。你有空，下午一起去瞅瞅？”
“海神的宝？” 我挑眉，想起《岭表录异》里关于“海礁异物”的记载，心头掠过一丝莫名的期待，“行，忙完这边就过去。”
林工轻笑一声，重新坐下，继续埋头检查图纸。她的笑，像海面上一闪而过的波光，短暂却真实。我看着她的背影，忽然想起花伊绮当年的笑——那是一种更灼热、更莽撞的光，亮得让人不敢首视。而林工的平静，像退潮后的沙滩，带着一种不加修饰的、粗粝的安稳。
下午，台风的先兆风己开始咆哮，海边的礁石群在浪涛中若隐若现。我和林工裹着防雨的工装，踩着湿滑的青石板路，朝老陈头儿指点的那块礁石走去。海风夹着细密的雨点，砸在脸上像针刺。礁石高大嶙峋，表面布满青苔和贝壳的残骸，裂缝从顶部斜劈而下，像一道被雷霆劈开的伤口。裂缝深处，隐约露出一个暗色的轮廓，像是贝壳，又像是某种被海水浸泡千年的遗物。
林工蹲下身，用手电照进裂缝，眉头微蹙：“看不清，估计得等台风过了再挖。” 她首起身，拍掉手上的泥沙，目光落在我的背包里露出的石狮子一角，“你还带着这破玩意儿？不嫌沉？”
我低头，看到石狮子的断耳在背包开口处若隐若现。笑了笑，没解释，只是将背包拉链拉紧：“习惯了，带着踏实。”
林工没再追问，目光重新转向礁石裂缝，语气里多了一丝沉吟：“老陈头儿说，这礁石几百年了，裂缝里藏的东西，兴许比咱们的项目还老。破了的东西，总有故事。”
她的声音被风声撕碎，却像一颗石子，沉沉地砸进我的心湖。我想起笔记本里那张虫蛀的纸片，想起“光为虚舟，载执念沉”的字迹，想起花伊绮当年的灼亮与如今的遥远。那些破损的、被时间啃噬的信物，像这礁石裂缝里的未知之物，带着一种沉默的重量，诉说着不可逆的过往。
回到租屋，台风的咆哮更近了，窗玻璃被风吹得微微震颤。我坐在书桌前，重新翻开《岭表录异》，目光停在那段“石花”的记载。虫蛀的纸片被我取出，放在石狮子旁，昏暗的台灯光映出纸片的孔洞和石狮子的断耳，像两道交叠的伤痕。我忽然想起旧货市场那个打盹的老头，眯着眼睛说的那句话：“伤疤是活的年轮，破了才知道它活过。”
台风的呼啸声在窗外盘旋，像无数旧日的回声，在夜色中交织、碰撞。我将纸片夹回书页，石狮子放回桌角，指尖在断耳的裂缝上停留片刻。那粗糙的触感，像在低语某种关于残缺的真理——破损的信物，不是终结，而是另一种存在的开始。
